Cores do Tocantins

Nunca vi nascer de sol mais lindo do que no Rio de Janeiro. O sol aparece vermelho, atrás de prédios, montanhas, coqueiros e gigantescas palmeiras. Antes de a luz branca tornar-se amarelada, um pouco antes de o calor percutir na pedra e na carne, fazendo transpirar ambas, se vê o vermelhão do céu tornar-se violáceo. Vê-se o viola dissolver-se em rosa. O rosa-choque empalidece quando os beija-flores vêm saciar a sede, e as pombas arrulham, bicando as migalhas resvaladas num chão qualquer, numa esquina qualquer, defronte a uma padaria qualquer.

Tudo é mágico nessa hora, Tudo está prenhe da promessa do possível. Quando o rosa do céu tinge os telhados, os edifícios, as telhas de zinco e amianto das favelas; quando o rosáceo encarna nos seres, nos carros, nas estradas; quando mesmo o capim que cresce, indesejável intruso, por entre os paralelepípedos da minha rua parece inebriado de uma cor absurda, é essa a hora em que o meu Rio de Janeiro é toda uma promessa de vida.

Ver o sol nascer no Rio de Janeiro deveria ser um direito universal garantido, inalienável, como uma promessa de humanidade.

Aqui onde estou agora, o sol já nasce incomodando. Quente demais. A luz branca demais não encontra obstáculos, e persiste branca durante todo o dia: uma luz cegante, absurda. Um desperdício, quase. E o calor te penetra as narinas, os ouvidos, a boca. O calor seco te envolve, te sufoca, sem que você se dê conta. Não se transpira, aqui no Tocantins: o ar seco faz evaporar o suor antes que você se dê conta de que suava...

Mas o pôr-do-sol... Meu Deus, é o mais lindo que vi aqui! Vermelho. Profundo. Araras azuis com o peito amarelo vão-se embora acasaladas, iluminadas. O azul das plumas vira um azulão intenso, o amarelo forte vira um escudo majestoso. E, acasaladas, elas revoam o crepúsculo, de volta ao ninho.

Casais de tucanos também se vão, rápidos, em direção às chapadas ao redor, lá mais além do rio Tocantins. Por sorte, a essa hora as sonoras maritacas já se foram, deixando o espetáculo menos agitado, mais silencioso. As maritacas parecem não suportar essa hora absurda docrepúsculo...

E tudo muda tão sutilmente. A cor do chão de barro... A cor das pessoas... A cor do adobe, da cerâmica, do concreto e do vidro da cidade... Não me sai das retinas da lembrança a cor dos telhados, das ruas, das casas.

E o céu. Vermelho. Um vermelho rosáceo. Profundo, mas sutil, leve, etéreo.

Tudo é tingido, tudo muda de cor... É impressionante. É possível, sem óculos nem danos para os olhos, olhar na direção da linha do horizonte e ver uma enorme, gigantesca bola vermelha. Um vermelho tão escuro que às vezes lembra sangue, quando o céu ao redor já não se mostra tão claro, mas como que já tinto de azul escuro, um azulão quase deixando entrever o negro céu salpicado de estrelas e nebulosas...

Alexandre Belmonte