O buscador - um conto de Jorge Bucay
Esta é a história de um homem que eu definiria como um
buscador ...
Um buscador é alguém que procura; não necessariamente alguém
que encontra. Tampouco é alguém que, necessariamente, sabe o que está
procurando. É simplesmente alguém para quem a vida é uma busca.
Um dia, o buscador sentiu que devia ir em direção à cidade
de Kammir. Havia aprendido a observar rigorosamente essas sensações que vinham
de um lugar desconhecido dentro de si mesmo. Então ele deixou tudo para trás e partiu.
Depois de dois dias de caminhada pelas estradas empoeiradas,
ele avistou, à distância, Kammir. Um pouco antes de chegar à cidade, uma colina
à direita do caminho chamou sua atenção. Estava coberta com um verde
maravilhoso e havia muitas árvores, pássaros e flores encantadoras. Estava
completamente cercado por uma espécie de pequena cerca de madeira lustrada. Um
pequeno portão de bronze o convidava a entrar. De repente, sentiu que se
esquecia do povoado e sucumbiu à tentação de descansar por um momento naquele
lugar. O buscador transpassou o portal e começou a caminhar lentamente entre as
pedras brancas que estavam distribuídas aleatoriamente entre as árvores. Deixou
seus olhos assentarem-se como borboletas em cada detalhe daquele paraíso
multicolorido. Seus olhos eram de um buscador, e talvez por isso descobriu
aquela inscrição sobre uma das pedras:
“Abdul Tareg, viveu 8 anos, 6 meses, 2 semanas e 3 dias”.
Surpreendeu-se um pouco ao dar-se conta de que aquela pedra
não era apenas uma pedra: era uma lápide. Sentiu pena ao pensar que uma criança
tão jovem fora enterrada naquele lugar. Olhando ao redor, o homem percebeu que
a pedra ao lado também tinha uma inscrição. Aproximou-se para lê-la. Dizia:
“Yamir Kalib, viveu 5 anos, 8 meses e 3 semanas”.
O buscador sentiu-se terrivelmente comovido. Aquele belo
lugar era um cemitério, e cada pedra era uma tumba. Uma a uma, pôs-se a ler as
lápides. Todas tinham inscrições semelhantes: um nome e o tempo exato de vida
do falecido. Mas o que mais lhe espantou foi comprovar que aquele que vivera
mais tempo apenas superava onze anos ... Arrebatado por uma terrível dor,
sentou-se e pôs-se a chorar.
O zelador do cemitério passava por perto e aproximou-se. Observou-o
chorar por um tempo em silêncio e então perguntou-lhe se ele estava chorando
por algum familiar.
- “Não, por nenhum familiar”, respondeu o buscador. "O
que está acontecendo neste povoado? Que coisa terrível há nesta cidade? Por que
há tantas crianças mortas enterradas neste lugar? Qual é a terrível maldição
que pesa sobre essas pessoas, que as obrigaram a construir um cemitério de
anjinhos?
O ancião sorriu e disse:
- "Você pode se acalmar. Não há nenhuma maldição. É que
aqui nós temos um velho costume. Vou lhe contar...: Quando uma criança faz
quinze anos, seus pais lhes dão uma caderneta de presente, como esta que tenho
aqui, para que andem com ela. É uma tradição entre nós que, a partir daquele
momento, toda vez que alguém gosta intensamente de algo, abre a caderneta e
anota nela:
À esquerda, o que foi desfrutado... À direita, quanto tempo
durou a alegria...
Conheceu sua namorada e se apaixonou por ela. Quanto tempo
durou essa enorme paixão e o prazer de conhecê-la? Uma semana? Dois? Três
semanas e meia...? E depois, a emoção do primeiro beijo, o maravilhoso prazer
do primeiro beijo... Quanto tempo durou? O minuto e meio do beijo? Dois dias?
Uma semana? E a gravidez e o nascimento do primeiro filho ... E o casamento dos
amigos? E a viagem mais desejada? E o encontro com o irmão que retorna de um
país distante? Quanto tempo durou o gozo dessas situações? Horas? Dias?
Assim, vamos anotando na caderneta cada momento que
desfrutamos... Cada momento.
Quando alguém morre, é nosso costume abrir sua caderneta e
somar o tempo desfrutado para escrevê-lo sobre seu túmulo. Porque esse é para
nós o único e verdadeiro tempo vivido".
