O buscador - um conto de Jorge Bucay 

Esta é a história de um homem que eu definiria como um buscador ...

Um buscador é alguém que procura; não necessariamente alguém que encontra. Tampouco é alguém que, necessariamente, sabe o que está procurando. É simplesmente alguém para quem a vida é uma busca.

Um dia, o buscador sentiu que devia ir em direção à cidade de Kammir. Havia aprendido a observar rigorosamente essas sensações que vinham de um lugar desconhecido dentro de si mesmo. Então ele deixou tudo para trás e partiu.

Depois de dois dias de caminhada pelas estradas empoeiradas, ele avistou, à distância, Kammir. Um pouco antes de chegar à cidade, uma colina à direita do caminho chamou sua atenção. Estava coberta com um verde maravilhoso e havia muitas árvores, pássaros e flores encantadoras. Estava completamente cercado por uma espécie de pequena cerca de madeira lustrada. Um pequeno portão de bronze o convidava a entrar. De repente, sentiu que se esquecia do povoado e sucumbiu à tentação de descansar por um momento naquele lugar. O buscador transpassou o portal e começou a caminhar lentamente entre as pedras brancas que estavam distribuídas aleatoriamente entre as árvores. Deixou seus olhos assentarem-se como borboletas em cada detalhe daquele paraíso multicolorido. Seus olhos eram de um buscador, e talvez por isso descobriu aquela inscrição sobre uma das pedras:

“Abdul Tareg, viveu 8 anos, 6 meses, 2 semanas e 3 dias”.

Surpreendeu-se um pouco ao dar-se conta de que aquela pedra não era apenas uma pedra: era uma lápide. Sentiu pena ao pensar que uma criança tão jovem fora enterrada naquele lugar. Olhando ao redor, o homem percebeu que a pedra ao lado também tinha uma inscrição. Aproximou-se para lê-la. Dizia:

“Yamir Kalib, viveu 5 anos, 8 meses e 3 semanas”.

O buscador sentiu-se terrivelmente comovido. Aquele belo lugar era um cemitério, e cada pedra era uma tumba. Uma a uma, pôs-se a ler as lápides. Todas tinham inscrições semelhantes: um nome e o tempo exato de vida do falecido. Mas o que mais lhe espantou foi comprovar que aquele que vivera mais tempo apenas superava onze anos ... Arrebatado por uma terrível dor, sentou-se e pôs-se a chorar.

O zelador do cemitério passava por perto e aproximou-se. Observou-o chorar por um tempo em silêncio e então perguntou-lhe se ele estava chorando por algum familiar.

- “Não, por nenhum familiar”, respondeu o buscador. "O que está acontecendo neste povoado? Que coisa terrível há nesta cidade? Por que há tantas crianças mortas enterradas neste lugar? Qual é a terrível maldição que pesa sobre essas pessoas, que as obrigaram a construir um cemitério de anjinhos?

O ancião sorriu e disse:

- "Você pode se acalmar. Não há nenhuma maldição. É que aqui nós temos um velho costume. Vou lhe contar...: Quando uma criança faz quinze anos, seus pais lhes dão uma caderneta de presente, como esta que tenho aqui, para que andem com ela. É uma tradição entre nós que, a partir daquele momento, toda vez que alguém gosta intensamente de algo, abre a caderneta e anota nela:

À esquerda, o que foi desfrutado... À direita, quanto tempo durou a alegria...

Conheceu sua namorada e se apaixonou por ela. Quanto tempo durou essa enorme paixão e o prazer de conhecê-la? Uma semana? Dois? Três semanas e meia...? E depois, a emoção do primeiro beijo, o maravilhoso prazer do primeiro beijo... Quanto tempo durou? O minuto e meio do beijo? Dois dias? Uma semana? E a gravidez e o nascimento do primeiro filho ... E o casamento dos amigos? E a viagem mais desejada? E o encontro com o irmão que retorna de um país distante? Quanto tempo durou o gozo dessas situações? Horas? Dias?

Assim, vamos anotando na caderneta cada momento que desfrutamos... Cada momento.

Quando alguém morre, é nosso costume abrir sua caderneta e somar o tempo desfrutado para escrevê-lo sobre seu túmulo. Porque esse é para nós o único e verdadeiro tempo vivido".